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 De là, tout au fond, on voit scintiller l’Arize qui prend sa source là-haut au cœur des sapins, du côté du cirque de Caplong et scinde, à l’entour du moulin du Cussou, les prés de Toch, de ses eaux de cristal (d’un côté la Gascogne, de l’autre le Languedoc), à en faire pâlir les interférences linguistiques de ce chercheur poitevin en mal de thèse germano-philologo-sorbonnarde sous la direction de ses maîtres gallo-romains au service de la Nouvelle France et de son Prix, couronné d’un menu choisi (14 juillet 1944) : pâté chaud, aspic de foie gras au porto, pièce de bœuf aux primeurs, bombe glacée, fruits, café, liqueurs, bordeaux, bourgogne et champagne ralliant tous les suffrages, ce qui est quand même bien autre chose que de se gorger de fèves et de vin aigre, de poireaux et de tête de mouton bouillie dans les “popinae” *de la rue Cavalotti *, à l’époque de maigre chère. On n’a pas oublié que le fils du comédien Esope fit dissoudre dans du vinaigre une perle portée par Métella *, avalant ainsi d’une seule gorgée trente mille écus. On sait que les fils d’Arrius * se faisaient servir des rossignols parce que ce mets était fort cher, que d’aucuns n’appréciaient que les huîtres du Cap Ferret accompagnées du vin blanc de Buzet, que d’autres savaient distinguer au goût la contrée d’un marcassin ou d’une palombe ou l’âge de ce Petrus * qui embrase les poumons des convives. Monsieur Piquependre*, lui, insiste pour que assiettes et verres renvoient des reflets de lumière et que les carafes ne portent ni traces de doigts, ni restes de lie durcie sur leur fond transparent. Ce sont des riens, mais il est crime d’y manquer, explique-t-il doctement tout en extrayant d’une petite panière d’osier son repas cuit à Bourg-Noisette et qui a voyagé par l’autobus ; il n’y manque que la truite noire pêchée au-dessus d’Estaniels, celle que des doigts habiles vont crocheter par les branchies dans les anfractuosités des roches moussues, au fond d’une eau glacée, ou qu’une cartouche de dynamite, discrètement explosée, pousse le ventre à l’air à la surface de l’onde à l’insu du Garde de service. Car les agents du fisc pullulent sur les berges, affirmant que les truites se sont enfuies des viviers de César et que tout ce que les mers, les forêts, les rivières nourrissent de bon et de beau, tout cela est de redevance impériale. Monsieur Piquependre ne craint pas César à qui il paie des impôts, pas plus qu’il ne craint le Garde dont la fille tient l’auberge et à qui il achète des boissons jaunes ; mais il n’admet pas que ce potentat ose contrôler sa nourriture et l’empêcher, de ce fait, de négliger le sanglier du Laurentin qui n’a pas de goût parce qu’il se repaît d’herbes et de roseaux sortis des marécages au profit du sanglier d’Aston qui ne se nourrit que de glands et dont la chair n’est bonne que pour ceux qui n’aiment pas les viandes mollasses. Quant aux croustades, ce n’est pas parce qu’un Concours s’est tenu récemment à la foire-exposition du département, avec jury placé sous la présidence de Monsieur le Parlementaire et de Monsieur le Radioparleur organisateur du jeu des Mille Pistoles *, qu’elles pourront égaler en qualité celles qu’il dégustait à la foire d’Ax-les-Thermes aux alentours des années mil neuf cent trente, arrosées de ces vins épais vieillis par la cuisson et qu’il fallait baptiser impérativement, peut-être en souvenir des assoiffés de Ravenne, ville à qui il arriva de manquer d’eau : “Un hôtelier peu méritoire à Ravenne m’a bien dupé ; je demandais du vin trempé, c’est du vin pur qu’il m’a fait boire.”
* Popinae, Horace qualifiait les “ popinae”de lieux immondes et crasseux. |
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